Свежие истории от 6 февраля 2009

зале, построенном во дворе ее дома (такие люди там в тесноте не живут).

Когда я приехал, она, подавая руку, представилась: "Анна Бендер". Я, естественно, вспомнил нашего знаменитого Остапа Бендера. "Почему Вы улыбнулись?" - тотчас же спросила она меня. Ну не стану же я объяснять ей, что у нее точно такая же фамилия, как у знаменитого на всю мою страну мошенника? Говорю, что-дескать мне просто очень стало приятно от нашего с ней знакомства.

После концерта пригласила она меня в свой дом на ужин, провела по залам и комнатам. Повсюду на меня смотрел с картин и фотографий красивый, высокий мужчина в военной форме полковника на большинстве из фотографий.

"Это – мой покойный муж" — сказала она. — "Он был исключительно образованным и талантливым человеком, у него были докторские степени в нескольких, совершенно разных областях науки. К сожалению, мы мало были вместе, он очень много и долго работал за рубежом".

На прощание она подарила мне книгу, которую очень любил и ценил ее муж, он привез в ЮАР эту книгу из России (сама она и дочери все равно не могут ее читать – совершенно не знают русского). Я поразился: как ее муж мог "привезти книгу из России", если всем ЮАРовцам всегда был строжайше запрешен въезд в СССР, и "никаких отношений с расистами" у нас в те годы не было?

Она сказала, что не должна была бы показывать мне эту фотографию, но так и быть разрешает взглянуть разок. На фото был ее муж в штатском с группой других мужчин на фоне МГУ им. Ломоносова. "Что он там делал?",- спросил я ее. "Как он мог оказаться возле университета? Это же как раз такое место, за которым наши спецслужбы, наверняка, всегда внимательно наблюдали?"

"Он был много лет профессором этого университета" — ответила мне она.

"Но это — официально. На самом же деле он был резидентом нашей разведки в вашей стране, и на фотографии (на фоне МГУ) — он со своей разведгруппой".

Подаренная ею книга называлась: "Золотой теленок" и "12 стульев" Ильфа и

Петрова. Она знала, почему я улыбнулся, услышав ее фамилию.

чем длиннее маршрут – тем (для пассажира) дешевле каждый километр полета. Если же учесть еще и 50% скидку для учащихся, то сегодня просто никто не поверит за какие по сути дела копейки я без конца летал по этому "кругу". Мой директор не возражал: лишь бы я был на сцене в назначенный день и час, предлагал мне безналично перечислять всю мою зарплату в аэропорт – я бы экономил на налогах.

С "круговым билетом" мне нужно было в каждом городе маршрута придти к диспетчеру, отстоять пару часов в очереди и забронировать место на следующий рейс. Быстро убедился, что хороших компьютеров и связи у авиации нет, а хороший бардак есть. Изучил их пометки на моих билетах при бронировании, попробовал "бронировать" себя на понравившиеся мне рейсы сам – и даже сам не ожидал, насколько же это лучше, чем в очередях толкаться. Приезжаешь в любой аэропорт, не боясь опоздать, выбираешь себе рейс и гордо идешь себе на посадку, даже если объявлено, что ни одного места нет. Для тебя то уж найдут одно местечко, как миленькие, чтоб премию какую-нибудь не потерять. Так всегда и делал, но один раз

"влетел по-крупному".

Прибыл я во "Внуково", помнится, 16 июня утром, а вечером у меня в Сочи концерт в 20:00. И вот тебе на – на всех 32 рейсах на Сочи объявление:

"задерживается по метеоусловиям". Просидел сутки в аэропорту – ни один рейс не улетел. Накрылся этот мой концерт в Сочи. Сижу, точнее уже стою

– народу навалило, сесть некуда — вторые сутки. Накрылся мой второй подряд концерт в Сочи. Не уволят, конечно, нашли небось мне замену, но уж разборка-то меня ожидает. И тут наступает 18 июня. В 21:15 у меня передача на Сочинском ТВ, и если я ее сорву, то "голубой огонек" для меня погаснет навсегда, как пить дать. "На работе еще можно как-то халтурить, но на халтуре можно только изо всех сил работать" — таков суровый закон для всех музыкантов (иначе ведь ни на какую "халтуру" больше не позовут). Я стою 3е сутки, прислонясь к какой-то колонне в бескрайней толпе застрявших пассажиров и теряю последние капельки надежды. Вдруг, о чудо! Между отмененными и отложенными рейсами на Сочи внезапно вспыхивает: "начинается РЕГИСТРАЦИЯ И ПОСАДКА на рейс 545 (к примеру)". Уверенным росчерком своей шариковой ручки немедленно

"бронирую" себя именно на этот рейс, и — к выходу на посадку.

Дальше дела почему-то развиваются не по привычному сценарию. Вместо обычного переполненного "скотовоза" ко мне, одному-одинешеньку пассажиру, подкатывает шикарный огромный автобус с водителем в белых перчатках, и он даже вдруг помогает мне втащить внутрь салона мой чудовищных размеров, затертый и навеки перепачканный рюкзак (о нем отдельно, в других историях). Я понимаю, что мне оказывается очень большая честь, но отчего-то возникает тут же и нехорошее предчувствие, и не зря возникает...

У трапа самолета стоит, кого-то поджидает черная "Волга". По характерно оттопыренным локтям двух мужиков, что из нее вылезли мне навстречу (как будто им что-то мешает подмышками), я уже догадываюсь, о чем будет речь.

Я уже встретил типа с такими локтями на рейсе Москва-Ленинград. Ему непременно хотелось одному сидеть на всем первом ряду возле кабины пилотов, а я пришел раньше него и уже там уселся. Так вместо того, чтобы показать мне с самого начала, что именно у него подмышками, а еще лучше

– служебное удостоверение, этот м*дак начал меня из моего места силой выдергивать, немножко ушибся, а я имел в результате крупные неприятности.

Эти же двое ребят точно ждали кого-то еще, но никак не меня. Попросили меня показать билет и документы, а затем оттеснили меня в сторону, потому что подвалили два роскошных, (еще лучше "моего") автобуса и оттуда стали выходить и подниматься по трапу какие-то очень серьезные и важные на вид люди. Кто они были – так и не знаю, не до них было, кажется иностранцы. Мне объявили, что ни одного свободного места во всех салонах самолета нет и, чтоб я "уходил к тем, кто меня на этот спецрейс умудрился забронировать".

Утопающий хватается за соломинку, я был в точно такой же ситуации.

Поэтому я спросил у проходящего мимо меня экипажа: "А разве отменили правило, что кто первым к трапу пришел, того и сажают в самолет первым в такой ситуации? Я же вперед них к трапу подъехал, вот и пускай кого-нибудь из этих "важных гостей" на перрон высаживают, а меня везут.

У меня тоже есть важная причина быть на этом рейсе – ТВ срывается".

Штурман (-кажется, остальные уже в кабину прошли-) говорит: "Если бы ты знал, кого мы на этом рейсе в Сочи везем – не просился бы к нам на борт, об этом и речи быть не может". Говорю ему вдогонку: "У меня бутылка коньяка в мешке — она ваша". Тот тормознул у входа и кричит мне сверху:

"Мы в полете не пьем. Нам нельзя!" Я успеваю крикнуть: "Так ведь после полета – можно!" Дверь самолета захлопывается, но вроде бы донеслось из-за нее: "Доложу командиру..."

Самолет поволокли тягачом на взлетную полосу, уехал трап, а все три автобуса ("мой" и их ) уехали еще раньше. Я долго бреду по пустынному летному полю со своим мешком, никому ненужный, назад, в полную безнадегу. Но что это!? Сзади доносятся крики: "Давай нам вон того, с рюкзаком, с телевидения!" Это весь наш замечательно красивый в своей

"Аэрофлотовской" форме экипаж столпился в открытой двери самолета и дает целеуказания, подлетевшему к ним милицейскому патрулю. Патруль мчится ко мне, хватает меня в машину и — к самолету. Вдалеке уже разворачивается трап и едет обратно, к нам, а бедная дежурная по посадке на полной скорости чешет наперерез трапу. Вспрыгивает на него на ходу: ей же голову оторвут, если она у меня посадочный талон не оторвет у билета.

Заботливые стюардессы извиняются, что для меня нет места – мне придется сидеть на длинной скамье у выхода. Я тотчас же на этой скамье вырубаюсь

– не спал трое суток...

Посадка. Двигатели молчат. Просыпаюсь от горячей (хотя и вполголоса) и очень интересной дискуссии прямо над моей головой. А именно, на словах:

"Что ж ему голову, что ли, разрубать будем?" Пытаюсь встать – не тут-то было. Я заснул, оказывается, прислонившись головой к щели между дверью и корпусом самолета, за бортом были обычные минус 60, внутри намерз, как обычно, лед, который бортпроводники, как обычно, пришли сколоть топориками, чтобы затем открыть дверь наружу. Необычно было только то, что на этот раз в лед вмерзло пол- моей головы с длинными (кто бы сегодня поверил) волосами. Подъехали к трапу автобусы за важными пассажирами, уже стучат в дверь снаружи: "Вы что там – уснули?"

Какой там уснули – идет лихорадочная работа. Стюардессы льют мне на голову горячую воду, экипаж крошит лед вокруг головы мелкими, частыми ударами обратных концов ножей. Сразу видно — инженеры. Обомлевшие пассажиры (такого они еще не видели) стоят в проходе и наблюдают.

Начинают отрезать мне волосы у самых корней, но командир твердым голосом это пресекает – "Вы что – ему ж сейчас на телевидение!". Наконец, я сижу все еще с кусками льда на голове, но пассажиры уже могут выходить.

Выходя последним, достаю обещанную бутылку. Экипаж в один голос – "Нет, не возьмем. Мы ж тебя так намучили". Я им возразил, что они просто обязаны теперь выпить за мое здоровье, чтоб у меня менингита от этого проклятого льда не случилось.

вид был не ахти какой, потому что каждый проходящий каким то образом проявлял свое сочувствие. Один молодой мужчина лет 25-30, как потом оказалось офицер, решил мне рассказать анекдот следующего содержания: "выпускник офицерского училища, молодой лейтенант приехал по назначению в часть для прохождения службы. После выполнения всех необходимых формальностей он отправился на рынок за продуктами. Подойдя к прилавку за которым дед и молодая девушка (его внучка) торговали яйцами, молодой лейтенант решил пошутить и обращаясь к продавцам спросил — а почему яйца грязные. Чтобы не упустить покупателя дед говорит своей внучке – внучка протри лейтенанту яйца".

Тут меня охватил приступ смеха, а поскольку послеоперационный шов был совсем свежим, смеяться мне было очень больно, и мы решили отложить окончание анекдота. В течении дня он пару раз пытался вернутся к рассказу, но представляя как молодая девчонка протирает офицеру яйца, я не мог удерживать приступы смеха.

На следующий день парня выписали, и я не узнал окончание анекдота.

Прошло лет 15. Я учился заочно в институте в другом городе. Однажды на студенческой вечеринке, к нам на огонек зашел приятель сокурсника. Естественно в мужской компании веселые истории и анекдоты являются неотъемлемой частью. И вот я слышу знакомую историю про лейтенанта и яйца, звучит фраза — внучка протри лейтенанту яйца, предвкушая окончание анекдота, я вздрагиваю от телефонного звонка. Разговор по телефону был не очень долгим, тем не менее, внимание было отвлечено и я не заметил, как этот парень ушел.

Прошло еще лет десять. Возвращаюсь я поездом из командировки в плацкарте. От скуки просматриваю журналы и кроссворды, оставленные попутчиками. Вдруг вижу знакомые строки и предвкушаю развязку. И что Вы думаете? Именно на словах "внучка протри лейтенанту яйца", газета оторвана!

Прошло почти сорок лет от начала этой истории. Может быть, мне кто-нибудь поможет услышать окончание этой истории?

в пробке, в Москву, на работу, уже реально запарило ехать в режиме старт-стоп, тащусь в правом ряду, уже почти добрался до вышеупомянутого светофора. В левом ряду

(как обычно) один идиот тянет на буксире другого. Ну вот скажите, отчего все эти идиоты стараются занять самый левый ряд? Тащит собственно копейка, сзади на веревке москвичок, поравнялись со мной и на красный остановились.

Из москвичка, что сзади, на веревке, вылезает водила и топает к передней машине, явно что-то спросить, в этот момент включается зеленый и все неспешно трогаются с места... Вылезший дятел сперва метнулся обратно к москвичку, хотел внутрь залезть, но скорость уже была не сильно медленная и залезть у него не получилось, или стреманулся на ходу, хрен его тупую бошку разберет. В итоге он вприпрыжку ломится вперед, догоняет жигуля и стучит ему сзади по багажнику.

Водила жигуля оборачивается, и офигевает... Первая реакция самая правильная — втопить по тормозам... Ага, конечно, москвичок тормозить ессно даже не думал и с ходу въехал в задницу жигулю. Водила жигуля с перепугу топит в газ, и резко (трос-то ослаб) рвется вперед, аккурат в зад впереди едущего авто. Удар... Все замирают, тут сзади снова приезжает москвичок. . Аут... Занавес.. Зрители неистовствуют:)

loralo

однако, через некоторое время обнаруживает, что купюра фальшивая, включает сирену, галопом летит в милицию. Через несколько минут, менты, в сопровождении бабки заходят в купе, где нежится напоровшийся пирожков пассажир. Пассажир не отрицает, что в оплату бабкиных пирожков дал крупную купюру. Откуда взял? Из чемодана... В обоснование своих слов пассажир предъявляет обалдевшим ментам этот чемодан, набитый 50000 в банковской упаковке. Менты проверяют. Все- фальшивки, крайне низкого качества. Оба! Менты в мыслях накидывают звездочки на погоны и сверлят дырки для орденов, "грачат" пассажира и волокут в дежурку.

В дежурке, пассажир, ни грамма не смущаясь рассказывает, что получил кредит в "ЛОХбанке", предъявляет договор, на сумму, как раз лежащую в чемодане. Менты не верят, что банк мог выдать кредит фальшивками.

Пассажир настаивает. Получает в тыкву, настаивать не прекращает. Еще раз получает в тыкву и отправляется в ИВС на 3 суток. Менты едут в банк, предъявляют пачки купюр в их упаковке. В банке подтвеждают, что действительно, выдали пассажиру кредит, но настоящими купюрами. Да, упаковка наша, деньги — не наши. Пассажир трое суток стоит на своем, мужественно перенося ментовские издевательства. В конце концов, мятый и небритый он заявляется в банк, где грозит всеми карами небесными и земными, требуя возмещения убытков (поскольку менты не доказали, что деньги заменил он сам, значит такие в банке и выдали). Среди банкиров дураков не водится. Они понимают, что крупно попали и снова выдают пассажиру эту же сумму, приплюсовав нехилую компенсацию за моральный и физический вред. Довольный пассажир с чемоданом денег покидает сцену...

Занавес!